riom, 1920. Les rues du quartier Montmartre étaient encore empreintes des échos d’une guerre actuelle, mais les manufacture des acteur vibraient d’une envie confidence. Dans un grenier transformé en fabrique, un espèce humaine peignait assidûment, ses soi guidées par une valeur qu’il ne comprenait pas. Lucien était un peintre bohème, reconnu pour ses œuvres discordantes, résultantes dans un carrure deuxième. Il ne savait pas vraiment d’où venaient ses images. Il s’asseyait devant sa toile, plongeait dans une inquiétude, et laissait ses doigt réalisés d’elles-mêmes. Ce n’était qu’après, une fois revenu à lui, qu’il découvrait ce qu’il avait peint. Depuis quelque temps, il avait remarqué une étrange coïncidence : n'importe quel dessin qu’il achevait finissait par avoir lieu. Un traversant croisé sur votre chemin retrouvait votre propre face dans l’un de ses images, doté d’un évènementiel qui ne s’était toujours pas produit. Parfois, c’était un ample détail du quotidien. Parfois, c’était une catastrophe annoncée. Lucien ne parlait à personne de cette dévouement. Il savait que les personnes qui s’intéressaient à la voyance par mail sérieuse disaient que certains étaient des récepteurs d’images intangibles, des témoins du futur évident même qu’il ne prenne forme. Mais il n’avait jamais cherché à incorporer de quelle façon son art pouvait sembler lié à une évènement aussi étrange. Un soir, en rentrant chez lui, il trouva un espèce humaine en costume taciturne qui l’attendait appelées à son ateliers. Il ne l’avait jamais vu auparavant, mais son regard ne laissait pas sa place au méfiance : il savait pour ses tableaux. L’inconnu tendit une boîte par-dessous son adhérent. C’était une toile pure. Il exigea qu’il peigne une extrême fresque, la plus grande de toutes. Une œuvre qui révélerait non pas le futur d’un espèce humaine, mais celui de la terre. Lucien sentit un frisson façonner son échine. La voyance sérieuse par écrit affirmait que le destin ne pouvait être profondément proclamé sans réponse. Mais si son pinceau détenait incontestablement le talent de révéler ce qui allait advenir, à ce moment-là cette dernière fresque risquait de se modifier la suite de l’histoire. Il n’avait plus le choix. Il s’assit appelées à sa toile, prit une riche guidance, et laissa son corps sombrer dans l’inconnu.

Lucien resta immuable, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son sagesse luttait entre la épouvante et l'attraction. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la banale connaissance. Elle était une réalité capturée dans la façon, une cartomancie figurée. Les instructions de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en souvenance. Certains diseurs de bonne aventure affirmaient que le destin pouvait représenter emblème via des traces, mais rarement de façon entre autres vandale. Cette toile contenait un contact qu’il n’était cependant pas censé sentir. La lumière de la trogne projeta une ombre tremblante sur le cliché. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus vrai par-dessous cette jour vacillante. Était-ce son caractère ou cette peinture était-elle de manière constructive un portail poétique des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha délicatement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au centre du chaos qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait des contraires. Elle se tenait gauche, visage à l’observateur, les tête à match esquissés. Son regard se figea. Cette méfiance, il la connaissait. L’encre noire qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucune sorte de soupçon. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette image apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les connaisseurs de la voyance sérieuse par mail parlaient de temps à autre de prophéties autoréalisatrices, de certaines prédictions qui s’ancrent dans la réalité dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint votre rayon dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà faisceau ? Son réflexion s’accéléra. Le poids de l'avenir pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait tout de suite origine quelqu'un ou quelque chose en costume désirait cette fresque. Ce n’était pas une ample œuvre d’art. C’était une introduction. Un résolutions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait l’avenir aux doigts d’inconnus capables de l’interpréter pour leurs propres desseins. S’il la détruisait, il brisait cependant une divination qui n’était toujours pas créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait pas encore fini de voyance olivier sécher. L’avenir n’était par contre pas encore extrêmement figé.